textosfotosdibujosetc

2011-10-16T15:27:00.001-07:00

2011-10-07T15:28:00.001-07:00

2011-10-07T15:26:00.001-07:00

Un bosque encantado

2010-06-07T14:09:00.000-07:00

El mismo arbol de un poco más abajo,pero ya sin flores

2010-04-24T15:09:00.000-07:00

sin embargo,sigue siendo un lugar mágico

Palacio de Cristal

2010-04-20T12:17:00.000-07:00

EL ARBOL CENTENARIO EN PRIMAVERA

2010-04-10T15:37:00.000-07:00

más primavera

2010-03-28T12:41:00.000-07:00

En el parque del Retiro

LA VOZ DE ÁFRICA ,Ken Saro Wiwa

2010-03-23T00:04:00.000-07:00

Escucho el grito doliente de los Ogoni:

lloran a los pájaros que ya no cantan al alba;

escucho los cantos fúnebres por los árboles

cuyas ramas se marchitan a la luz de las llamas de gas,

cuyas raíces yacen en tumbas estériles.

Los arroyos rebosantes ya no gorgotean,

su cosecha flota sobre aguas envenenadas por derrames de petróleo.

¿Dónde están los antílopes, las ardillas, las sagradas tortugas,

los caracoles, los leones que recorrían esta tierra?

¿Dónde están los cangrejos, los caracoles marinos, los berberechos, las gambas

y todos los que encontraban un santuario en los bancos de barro,

bajo las raíces protectoras de los mangles?

Escucho en mi corazón los aullidos de la muerte

en el aire contaminado de mi amada tierra;

entono un canto fúnebre por mis hijos,

por mis compatriotas, por su progenie.

poema del novelista nigeriano Ken Saro Wiwa, Ken Saro Wiwa que fue condenado a muerte y ejecutado en su país, en 1995 +-sacado de aquí : la memoria del bosque.

http://memoriadelbosque.blogspot.com/2010/03/la-voz-de-africa.html

si quereis saber porqué le asesinaron,preguntad a los directivos y consejeros de la multinacional del petróleo Shell

“Los deudos de Ken Saro Wiwa, junto a organizaciones internacionales de derechos humanos, acusan a Shell de haber sido cómplice en la ejecución de haber suministrado armas a los militares que perpetraron crímenes sistemáticos contra la población. En enero de 2001 Shell admitió que efectivamente había entregado armas a la policía local "para que protegiera sus instalaciones".

http://es.wikipedia.org/wiki/Royal_Dutch_Shell#En_Nigeria.C2.A0

PRIMAVERA

2010-03-22T04:30:00.000-07:00

PRIMAVERA PRIMAVERA PRIMAVERA PRIMAVERA PRIMAVERA

El Gobierno cubano volvió a negar el permiso de salida del país a la bloguera Yoani Sánchez,

2010-03-03T14:02:00.000-08:00

“La señora levanta el cuño y lo acerca a la hoja, para finalmente colocarlo a un lado sin haber estampado tu permiso de salida. “Usted no está autorizada a viajar” -te dice- y todos en la oficina escuchan la frase que te condena a quedarte recluida en esta Isla. En las otras mesas, los solicitantes se miran a los pies para evitar que tus ojos se topen con los de ellos buscando solidaridad. Los militares que pasan te escrutan de arriba abajo con el reproche de quien piensa “algo habrá hecho, para que no la dejen salir”.

Hasta el último minuto pensaste que a lo mejor los archivos del Ministerio del Interior no estarían tan organizados y tu historial de inconformidades no saldría a relucir.

Frecuentemente especulabas que una secretaria iría por una pizza justo en el momento en que revisaba tu expediente y los tirones de su estómago la harían ponerlo –a toda velocidad– en el montoncito de los aprobados. Bien sabes del efecto que el queso derretido y la salsa de tomate puede causar en un burócrata que mira su reloj a las tres de la tarde.

Sin embargo, la opción de la negligencia estatal no funcionó esta vez. Detectaron tu caso desde que presentaste las primeras planillas para un viaje hacia el Sur. Algún jefe con rango de teniente coronel habrá sonreído al ver que finalmente estabas en sus manos. Después de creerte que podías actuar como un hombre libre, diciendo tus opiniones a viva voz y publicando artículos sin seudónimo, habías llegado al punto donde te harían sentir todos los muros, todas las rejas, todos los candados.

No tienes antecedentes penales, jamás has sido condenada por un tribunal y tus delitos más frecuentes consisten en comprar queso o leche en el mercado negro. No obstante, acabas de comprobar que sigues purgando un castigo. Tu sentencia es quedarte tras los barrotes de este archipiélago, recluida por esa franja de mar que algunos ingenuos consideran un puente y no el foso insalvable que realmente es. Nadie va a dejarte salir, porque eres una reclusa con un número pegado a la espalda, aunque creas que llevas la blusa que sacaste del armario esta mañana. Estás en el calabozo de los “peregrinos inmóviles”, en la celda de los obligados a permanecer.

Por la ventana una voz te recrimina por no haberte callado, fingido un poco… llevado la máscara para poder viajar. ¡No podrás ver la luz hasta que se eche abajo toda la cárcel!”

Yoani sanchez

http://www.desdecuba.com/generaciony/

El Gobierno cubano volvió a negar el permiso de salida del país a la bloguera Yoani Sánchez, quien estaba invitada al V Congreso Internacional de la Lengua Española en Chile, que finalmente fue suspendido por el terremoto del sábado pasado, indicó hoy a Efe su esposo, Reinaldo Escobar.

http://www.noticias24.com/actualidad/noticia/145958/gobierno-cubano-niega-nuevamente-a-bloguera-el-permiso-para-salir-del-pais/

Escultura en el jardín botánico

2010-02-27T17:12:00.000-08:00

IN MEMORIAM Orlando Zapata Tamayo

2010-02-26T11:37:00.000-08:00

ORLANDO ZAPATA TAMAYO

GUILLERMO FARIÑAS

El periodista Guillermo Fariñas y presos políticos en huelga de hambre

" El opositor Oscar Espinosa Chepe informó de que otros tres presos del grupo de los 75 realizan desde hoy un "ayuno" en la cárcel de Canaletas, en la provincia de Ciego de Ávila. Mientras, en Santa Clara el periodista independiente Guillermo Fariñas comenzó en su casa otra huelga de hambre, incluyendo la negativa de tomar agua, con la voluntad de "inmolarse". Hace tres años Fariñas estuvo a punto de fallecer tras varios meses sin ingerir alimentos sólidos para reivindicar el acceso libre a Internet en Cuba.

Un comunicado difundido hoy por la CDHRN indica que el 24 de febrero los prisioneros Diosdado González Marrero, de 47 años, y Eduardo Díaz Fleitas, de 59, se declararon en huelga de hambre en una cárcel de Pinar del Río. Un día después, los opositores Fidel Suárez Cruz, de 39 años, y Nelson Molinet, de 45, tomaron la misma medida en las cárceles Kilo Cinco y Medio y Kilo Ocho de la misma provincia. Los cuatro fueron sentenciados en los juicios celebrados en 2003 contra 75 opositores bajo la acusación de "conspirar" con Estados Unidos y ser asalariados de Washington. Marrero, Molinet y Suárez Cruz cumplen una sanción de 20 años de privación de libertad, y Díaz Fleitas de 21. Todos fueron declarados por Amnistía Internacional presos de conciencia.

Sánchez ha afirmado que, si bien el desencadenante de las huelgas de hambre es la muerte de Zapata Tamayo, los huelguistas demandan la liberación de todos los presos políticos, que la CDHRN calcula en más de 200 en toda la isla , de los cuales 65 son de conciencia. "Hasta ahora desconocemos si los cuatro incluyen otras demandas, pero podemos confirmar que ya han sido confinados en celdas de castigo en las referidas prisiones", ha agregado el activista. "

http://www.elpais.com/articulo/internacional/presos/politicos/periodista/disidente/hacen/huelga/hambre/Cuba/elpepuint/20100226elpepuint_14/Tes

A ver si los partidos de izquierda aterrizan de una vez en el mundo real y se enteran de que las dictaduras son siempre dictaduras

"¡Oh Capitán! ¡Mi Capitán!", de Walt Whitman

2010-02-20T01:15:00.003-08:00

¡Oh Capitán! ¡Mi capitán! Nuestro espantoso viaje ha concluido;

El barco ha enfrentado cada tormento, el premio que buscamos

fue ganado;

El puerto está cerca, las campanas oigo, toda la gente regocijada,

Mientras los ojos siguen la firme quilla de la severa y osada nave:

Pero ¡oh corazón! ¡Corazón! ¡Corazón!

Oh las sangrantes gotas rojas,

Cuando en la cubierta yace mi Capitán

Caído, frío y muerto.

II

¡Oh Capitán! ¡Mi capitán! Levántate y escucha las campanas;

Levántate —por ti se ha arriado la bandera— por ti trinan los clarines;

Por ti ramos y coronas con cintas— por ti una multitud en las riberas;

Por ti ellos claman, el oscilante gentío, sus ansiosos rostros a ti

se vuelven;

¡Arriba Capitán! ¡Querido padre!

Este brazo bajo tu cabeza;

Es tan sólo un sueño aquél en la cubierta,

Tú has caído frío y muerto.

III

Mi Capitán no responde, sus labios están pálidos y quietos;

Mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad;

El barco se encuentra anclado sano y salvo, su viaje concluido

y terminado;

De una horrorosa travesía, el barco vencedor, viene con un objeto

conquistado;

¡Regocíjense, oh riberas y repiquen, oh campanas!

Pero yo, con lúgubre andar

Camino la cubierta donde yace mi Capitán,

Caído, frío y muerto

http://descontexto.blogspot.com/search/label/Villavicencio

Se acerca la primavera ;jardín botánico de Madrid

2010-02-06T08:19:00.000-08:00

una de las fuentes

Como todos los años,los primeras flores que salen son los azafranes ( "Crocus"), las camelias y los lirios ; los narcisos empiezan a abrirse

Azafranes

Coles

nieve en el Botánico

2010-01-11T05:09:00.000-08:00

anticipo de la primavera

2010-01-09T11:23:00.000-08:00

junto al riachuelo helado del Retiro

"Transbordos del instante " de Eduardo Mitre

2010-01-04T10:22:00.000-08:00

El ferry de Manhattan a Staten Island

Bajo un cielo espléndido:

Rascacielos como pinares,

La Estatua con su antorcha

verde como las algas,

el vuelo travieso de las gaviotas

rozándonos la frente,

y al pasar por Ellis Island

el íntimo goce de sentir

la propia semejanza

en tantas caras y voces inmigrantes .

De pronto,como un tesoro

rescatado del fondo de los años,

el recuerdo de otro tránsito :

el paso de una orilla a otra

del estrecho de Tiquina

rumbo a las aguas frías

y celestes del Titicaca.

Y ,al atracar de vuelta en Manhattan

Y escuchar en la sirena del barco

El resuello del viento del Altiplano

Entré por un instante en el santuario

De la Virgen de Copacabana.

Eduardo Mitre ,“Al paso del instante” ,2009 edit. Pre-textos

http://www.pre-textos.com/detalle.asp?id=1213

“El cartero “, de Eduardo Mitre

2010-01-02T13:47:00.000-08:00

Anoche ,por primara vez

Paso por mi sueño

Empujando su carrito

repleto de correspondencia.

Por eso ahora me pregunto

Qué estará haciendo

Esta soleada

Mañana de Domingo.

Miro la calle vacia

Y lo imagino

En el jardín de su casa

Sentado a la mesa

Junto a su mujer y sus hijos.

Aquí agradezco

La corriente de simpatía

Que fluye en lo que escribo,

Porque cada vez que lo encuentro

Repartiendo el correo,

Invariablemente me anima

Su cálida voz

Su alegre sonrisa

Su diáfano contento.

Pero cómo será,digo,

su vida íntima,

pues anoche en mi sueño

hubo un instante en que él,

llevándose la mano al pecho

me dijo que su corazón era como una casilla vacía ocupada solo por el dolor.

Y cuando le pedí que por favor fuera más concreto,

No recuerdo si calló

O no escuché la respuesta

Por estar ya despierto.

Apenas lo vea

volveré a preguntárselo.

Eduardo Mitre ,“Al paso del instante” ,2009 edit. Pre-textos

http://www.pre-textos.com/detalle.asp?id=1213

invierno

2009-12-22T00:32:00.000-08:00

jardines Sabatini en la niebla

2009-12-12T08:04:00.000-08:00

Líneas de otoño, de Eduardo Mitre

2009-11-16T01:13:00.000-08:00

A Oscar Vega

1

Luz líquida de otoño:

en la copa de los árboles

beben los ojos.

2

No pasa el verano, no.

Arde, eso sí

y en mil ascuas.

(El otoño

es su húmeda llama).

Del verde

al amarillo

al rojo

arde como el alcohol,

como la vida de Rimbaud,

como el cuerpo

cambiante

de la pasión.

3

Pasa el viento

como siempre pasa en el otoño:

haciendo caer las hojas.

Y en cada rama brota

la transparencia del invierno.

4

Me observan curiosos

desde la misma rama

la ardilla y el tordo.

5

El cuarto de hotel.

En la ventana el jilguero

también de paso.

6

Lección del otoño:

¿asirse a la tierra

o desprenderse de todo?

7

Árboles desnudos:

hojas las alas

y los pájaros frutos.

8

Los versos de Wang Wei,

desgajo uno,

lo injerto y prende bien:

otoño corto: el crepúsculo.

9

Hormiguero de astros.

Sola

la luna

con fulgor prestado.

Pero no importa.

Ya lo dijo

Antonio Porcchia:

nadie -ni aun el sol-

es la luz de sí mismo.

10

El invierno a la puerta.

El vino. La amistad

de los amigos

distantes o muertos.

Digo sus nombres:

oigo sus voces.

11

Los niños de Somalia.

Muda se quedará la página

ya oscuras mi casa

si no salto a otra línea.

12

El fresno

silencio de pie

el silencio

13

Se agita -barca su cuerpo-

mi mujer dormida.

¿El viento en su sueño?

14

La luz de la lámpara.

El poema:

árbol de las palabras.

Contigo

hablarán del otoño

si tu voz las despierta

si las palpan tus ojos.

De "Líneas de Otoño"

Dos poemas de Juan Carlos Pajares Iglesias

2009-11-12T15:36:00.001-08:00

ANANDA PATHO

Tumbados a los pies del que enseña

Sobre él, murciélagos sesteando

Gorriones jugando entre sus manos

Volando estridentes sobre árboles de oro

Son las horas de calor

El que enseña

Con su diadema de gemas

No canta

No se inmuta

ÁRBOL THANAKA

Corteza, agua y piedra

En las mejillas ligeros surcos

¡qué simple belleza!

No tardarán en caer y desvanecerse

Con esa leve y fugaz fuerza

Arañamos apenas la tierra

http://islakokotero.blogsome.com/2008/02/

"Invierno para beberlo", de Vicente Huidobro

2009-11-11T12:22:00.000-08:00

El invierno ha llegado al llamado de alguien

Y las miradas emigran hacia los calores conocidos

Esta noche el viento arrastra sus chales de viento

Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas

Oíd crepitar el arcoiris mojado

Bajo el peso de los pájaros se ha plegado

La amargura teme a las interperies

Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso

Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis

Sacudiendo siempre ese abanico vegetal

Seducciones de antesala en grado de aguardiente

Alejemos en seguida el coche de las nieves

Bebo lentamente tus miradas de justas calorías

El salón se hincha con el vapor de las bocas

Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara

Y hay moscas

Sobre los suspiros petrificados

Los ojos están llenos de un líquido viajero

Y cada ojo tiene un perfume especial

El silencio es una planta que brota al interior

Si el corazón conserva su calefacción igual

Afuera se acerca el coche de las nieves

Trayendo su termómetro de ultratumba

Y me adormezco con el ruido del piano lunar

Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia

Cae

Nieve con gusto a universo

Cae

Nieve que huele a mar

Cae

Nieve perfecta de los violines

Cae

La nieve sobre las mariposas

Cae

Nieve en copos de olores

La nieve en tubo inconsistente

Cae

Nieve a paso de flor

Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo

Simiente de sonido de campanas

Sobre los naufragios más lejanos

Calentad vuestros suspiros en los bolsillos

Que el cielo peina sus nubes antiguas

Siguiendo los gestos de nuestras manos

Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias

Y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío

El cielo emblanquece nuestra atmósfera

Entre las palabras heladas a medio camino

Ahora que el patriarca se ha dormido

La nieve se desliza se desliza

se desliza

Desde su barba pulida

http://descontexto.blogspot.com/2009/11/invierno-para-beberlo-de-vicente.html

en el Retiro

2009-10-11T09:20:00.000-07:00

El diujo es más grande pero no cabe en el eskaner

el nacimiento del chamán

2009-10-05T12:24:00.000-07:00

"Herreros y chamanes son del mismo nido" proverbio yakuto,Mircea Eliade,"El chamnismo y ls técnicas arcaicas del éxtasis"

la sirena

2009-10-02T15:29:00.000-07:00

'Has olvidado el calor', de Derek Walcott (1930)

2009-10-02T01:29:00.000-07:00

Has olvidado el calor. Podría venir ardiendo de una cerca de zinc.
Ni siquiera las palmeras de la orilla del mar se agitan en paz.
El Imperio se mofa de todos los pensamientos en futuro.
Sólo los bajíos de este océano interior murmuran
versos de otro mar, al que éste recuerda-
mitos de islas análogas de olivo y mirto,
el sueño del Golfo adormilado.

Aunque sus templos,
bloques blancos contra el verde, sean hoteles, y sus pórticos
centros comerciales, con el tiempo harán buenas ruinas;
por lo tanto ¿qué más da si la mano del Imperio es tan lenta como
una tortuga firmando el oleaje en lo que se refiere a tratados?
El genio llegará a contradecir la historia,
y está ahí en sus cuerpos tostados, en las olivas de los ojos,
como cuando los chulos de la Atenas demótica entretejieron el caos
de Asia, y las chicas de las aldeas de estacas, putas teñidas de alheña,
eran las hetairas.

La marea vespertina baja, y el hedor
de imperios ulteriores -alzándose de bayas que orlan
los dobladillos de tiranos y playas- alcanza un tribunal
donde las nubes descienden sus escalones como senados que pasan,
no diferentes de cuando, bajo hojas de mirto que canturrean,
compartieron una sombra, el poeta y el asesino.
http://blogs.20minutos.es/poesia/post/2009/10/01/-has-olvidado-calor-derek-walcott-1930-

http://es.wikipedia.org/wiki/Derek_Walcott

"Canción del dichoso acontecimiento próximo", de Lu Yu

2009-09-15T03:04:00.000-07:00

Retirado al este, en la tarde de mis años, vivo dichoso, borrando las huellas de la ciudad y de la Corte. Dentro de un círculo de montañas imponentes, he escogido para pescar un verde estanque.

Vendo mis pescados y compro vino. Ebrio de cuerpo, de espíritu sobrio, ahuyento mis zozobras al son de mi flauta. Vivo más allá de las nubes, sólo las gaviotas de la ribera las conocen.
siglo XII
sacado de aquí:Descontexto

http://descontexto.blogspot.com/2009/09/cancion-del-dichoso-acontecimiento.html

Otro poema anónimo irlandes

2009-09-05T14:37:00.000-07:00

Mi amor, el del cabello ensortijado,
con rizos que te vuelan:
viniste por la senda, más arriba,
pero nunca a mi vera.
¿Qué mal hubiera sido tu visita
un momento en mi granja?
Es tu beso rocío que despierta,
si sueño o estoy mala.

Si oro tuviese, haría
una linda vereda
que, recta, hacia la puerta me llevase
del doncel a quien quiero.
Creí que escucharía
el rumor de su paso en el camino,
y, aguardando su beso,
ni un minuto estas noches he dormido.

Pensé, mi amor, que eras
como el sol y la luna en agua clara;
luego te creí nieve,
fría nieve en lo alto.
Después me parecías
lámpara del Señor que me buscase,
y, frente a mi, lucero de la ciencia,
o siguiendo mis pasos.

Chinelas de muy alto tacón me prometiste,
amor: satén y sedas;
seguir en pos de mí, nunca dejarme,
ni en el bravío Océano.
Sin tí, soy un matojo solitario
que en el hueco de un muro ha florecido;
solamente esta casa, con hastío de muerte,
me queda en torno mío.

(Anónimo, s. XIX. Versión M. Manent, La poesía irlandesa, 187-188)

Gracias M.A.
http://mjarb.blogspot.com/

Anónimo irlandes

2009-09-05T12:54:00.000-07:00

Este poema lo recita uno de los personajes de la película de John Huston "The deads".
Es un poema anónimo irlandés,que tradujo Lady Gregory y que aparece en un libro de W.B.Yeats:

Anoche, muy tarde el perro hablaba de ti, la agachadiza hablaba de ti en lo profundo de su pantano. Té eres el pájaro solitario que recorre los bosques y quizás no tengas compañero hasta que me encuentres.

Me lo prometiste y mentiste que estarías antes que yo donde se reúne el rebaño. Te silbé y di trescientas voces, y sólo hallé una oveja balando.

Me prometiste algo difícil para ti, un barco de oro bajo un mástil de plata, doce ciudades y un mercado en cada una de ellas, y una hermosa corte blanca junto al mar.

Me prometiste algo que no es posible, que me darías guantes de piel de pez, que me darías zapatos de piel de ave y un traje de la seda más rica de Irlanda.

Mi madre me dijo que no hablara contigo, ni hoy ni mañana, ni el domingo. Escogió un mal momento para decírmelo, fue como cerrar la puerta después que la casa fue robada.

Me despojaste del este, me despojaste del oeste; tomaste lo que está delante de mi y lo que está destrás de mí; me quistaste la luna, me quitaste el sol y mucho me temo, que me hayas arrebata a Dios".

Anónimo irlandés. Traducido por Lady Gregory. Tomado del William B. Yeats: " Ideas sobre el bien y el mal".

http://owenmolloy.multiply.com/journal/item/2/POEMA_IRLANDES.

en video,en Ingles:
http://www.youtube.com/watch?v=TM7B5X_0A7I

2009-08-29T13:04:00.000-07:00

'A las parcas', de de Friedrich Hölderlin (1770 – 1843)

¡Concededme un verano, sólo uno, oh poderosas!
Y un otoño en que pueda mi canto madurar;
sólo de esa manera, saciado con tan dulces
juegos, el corazón aceptará su muerte.

Alma que en vida no disfrutó sus derechos
divinos, ni en el Orco logrará descansar;
mas si logro plasmar lo más querido
y sagrado, el poema, ¡bienvenidos seáis,
silencios de las sombras! Porque yo estoy contento
si mi música, al menos, no se pierde;
una vez, por lo menos, habré vivido igual
que los dioses, y más no será necesario.
http://blogs.20minutos.es/poesia/post/2009/08/29/-a-parcas-de-friedrich-haalderlin-1770-ai-1843-

Cisne negro en el parque del Retiro

2009-07-26T01:38:00.000-07:00

'Délfica', de Gerard de Nerval (1808 - 1855)

2009-07-21T12:16:00.000-07:00

¿Conoces, Dafne, esta viaja romanza,
Al pie del sicomoro, o bajo los blancos laureles,
Bajo el olivo, el mirto, o los trémulos sauces,
Esta canción de amor que siempre se repite?...
¿Reconoces el TEMPLO de inmenso peristilo,
Y los amargos limones donde se marcaban tus dientes,
Y la gruta, fatal para los huéspedes imprudentes,
Donde duerme la antigua semilla del dragón herido?...
¡Volverán esos dioses que tú siempre lloras!
El tiempo traerá de nuevo el orden de los viejos días;
Se ha estremecido la tierra de un soplo profético…
Sin embargo, la sibila de latino rostro
Duerme todavía bajo el arco de Constantino
-Y nada ha alterado el severo pórtico.
http://blogs.20minutos.es/poesia/post/2009/07/21/-daolfica-gerard-nerval-1808-1855-?page=1#c730645

photoshop sobre la luna en una escultura en el Retiro

2009-07-17T14:55:00.000-07:00

" Polifemo y Galatea" ,Luis de Góngora

2009-07-04T00:09:00.000-07:00

….....Guarnición tosca de este escollo duro
troncos robustos son, a cuya greña
menos luz debe, menos aire puro
la caverna profunda, que a la peña;
caliginoso lecho el seno oscuro
ser de la negra noche nos lo enseña
infame turba de nocturnas aves,
gimiendo tristes y volando graves...

De este, pues, formidable de la tierra
bostezo, el melancólico vacío
a Polifemo, horror de aquella sierra,
bárbara choza es, albergue umbrío,
y redil espacioso, donde encierra
cuanto las cumbres ásperas cabrío
de los montes esconde: copia bella
que un silbo junta y un peñasco sella…...
http://users.ipfw.edu/JEHLE/poesia/polifemo/polife6.htm

2009-06-12T23:35:00.000-07:00

el poema anterior ,"Muerte y resurrección" lo escribió Jorge Teillier después de que un maremoto arrasara Puerto Saavedra;
En Google books:
http://books.google.es/books?id=ZE0dvAShTqEC&pg=PA61&lpg=PA61&dq=jorge+teillier+puerto+saavedra&source=bl&ots=5ZUyCsNF0y&sig=MdoeBmg5ywhviN8DwtnYeCN9V90&hl=es&ei=vEYzSrC6J-eMjAfRz4SfCg&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=5#PPP1,M1

"Muerte y resurrección", de Jorge Teillier

2009-06-11T01:55:00.000-07:00

"Muerte y resurrección", de Jorge Teillier

Antes que de nuevo floreciera la sangre en la piedra de sacrificio
había un puerto de días tranquilos como ruidos de remos en el agua.
Allí había tiempo de sobra para escuchar horas y horas el griterío de las gaviotas,
o buscar una vertiente para beber tras las cacerías de otoño,

o dormir largas tardes escuchando entre sueños a los pinos de cara arrugada que enseñaban a hablar a los primeros brotes de la primavera.

Hasta que de pronto todo volvió a ser como en el principio:sólo el frío y el chillido de un pájaro,sólo el ruido de las olasrompiendo un esqueleto lanzado al roquerío.

Antes de que otra vez las hechiceras de la tribu sintieran que la tierra pedía la sangre de un inocente para calmar al océano,
en los grandes días de 1900 cuando los vapores llegaban cargados de trigo por el río;

había un pueblo rodeado de bosques en incendio,y de sementeras que conocían sólo pasos de pies desnudos.

Pueblo de curas y de cantinas,de pescadores con hijos hambrientos,

de muchachas rubias rodeadas de espinos blancos a la salida de la novena
y de prostitutas sarnosas en torno a braseros.

Pueblo en donde nadie tenía sueños y se enterraba a los muertos en un cerro lejano pero se los sentía respirar en el polvo y el barro,

hasta que todo volvió a su comienzo:sólo el frío y el chillido de un pájaro,sólo las olas rompiendo un esqueleto lanzado al roquerío.

II

La tierra devuelve a las aguas
lo que les pertenece desde antes del principio de los tiempos,

y en el pueblo no queda nadie para colocar una luz en la ventana que guíe la llegada del alba después que el mar se retira,
cumplida su faena,dejando a la oscuridad y la muertedueñas de todas las calles:la calle del molino, la calle del aserradero,la calle del muelle, la calle de las carretas.

En los cerros y bosques yerran los hombres encendiendo fogatas como los antepasados y llamándose con nombres confusos que nunca conocieron antes.
La hojarasca de las madres se arrastra llorosa y los hijos sólo hallan refugio en brazos de extraños.

La locura y el miedo tañen sus campanas entre la oscuridad y las ruinas y les contestan los perros que buscan inútilmente a sus amos en los matorrales y pantanos mientras en el roquerío las olas quiebran el esqueleto del niño que les fuera entregado.

III

Una lluviosa primavera resucita como de costumbre hablando con las mismas hojas que rodearon el sueño de la Bella Durmiente y restaña las heridas de la costa,mientras el sol despreocupado pasea en mangas de camisa y al pie del roquerío las algas envuelven con dulzura el esqueleto del inocente.

En el cementerio del cerro la primavera se detiene para que florezcan amapolas en los párpados de los muertos.
Los martillazos y los chillidos de las tablas anuncian que el pueblo resucita como el vaso quebrado en el cual pondremos las mismas luciérnagas que los abuelos persiguieron en una primavera de 1900.

El pueblo nace de nuevo de manos de los rústicos que fueron amenazados de fusilamientos y reclamaban el pan que les pertenecía;
nace de nuevo de manos de aquellosa quienes los poderosos condenan a pudrirse como los jergones de paja en las cárceles.

Y la primavera que recorre las playas abandonadas hace callar al oleaje y escucha los lejanos cánticos de resurrección.
Puerto Saavedra, 1960.

http://descontexto.blogspot.com/2008/06/muerte-y-resurreccin-de-jorge-teillier.html

“Si alguna vez mi voz deja de escucharse,piensen que el bosque habla por mí con su lenguaje de raíces”
Jorge Teillier
http://www.uchile.cl/cultura/teillier/

LUIS CERNUDA

2008-03-04T01:23:00.000-08:00

¿Sabes lo que espera el pájaro quieto por la rama seca?
Lo raro es que al mismo tiempo
Conozco que tú no existes
Fuera de mi pensamiento.
Como un pájaro de fuego
La luna está entre las ramas
Del enebro.
Negro es el cuerpo del árbol
Y gris el aire nocturno,
Oro el astro.
Dios por lo visto hace muestra
Que ha oído alguna estampa
Japonesa.

de MAHMUD DARWISH

2007-07-29T14:33:00.000-07:00

Criaturas de roble perla permanecen de pie en la colina.
La hierba podría ascender de nuestro pan hacia ellas si abandonásemos el lugar
y el azul celeste descender de ellas sobre la sombra que envuelve las fortalezas.
¿Quién llenará nuestras jarras después de nosotros?

¿Quién cambiará a nuestros enemigos cuando sepan
que hemos subido a la colina para alabar a Dios
en las criaturas de roble?
Todo revela la diversión del viento, pero nosotros no soplamos polvo.
Tal vez este día nos sea más ligero que el anterior.

Nosotros somos los que
han permanecido mirando al cielo sin adorar más que lo que han perdido
de sus creencias.

Tal vez la tierra sea más grande que su descripción,
y este camino sea la entrada, en compañía del viento,
al bosque de robles.
Las víctimas pasan por ambos lados. Dicen las últimas palabras y caen en
un único mundo. El águila y el roble las vencerán.

Hay que hacer
una tregua con las amapolas del valle para que entierren a los muertos de ambas partes y para que
intercambiemos algunos insultos antes de llegar a la colina. Es necesario
un esfuerzo humano para que torne estos caballos en
criaturas de roble.
El eco es uno en los desiertos, sólo el eco.

Y el cielo sobre una piedra es un exilio
que los pájaros colgaron en este espacio infinito antes de emprender el vuelo.
El eco es uno en las largas guerras: una madre, un padre y un hijo que creyeron
que detrás de los lagos los caballos regresaban enjaezados con la última esperanza
y prepararon café a sus sueños para evitar dormirse
en el espectro de los robles.

Cada guerra nos enseña a amar más la naturaleza. Después del asedio
cuidamos más los lirios y del almendro, recogemos en marzo
el algodón de la ternura.

Plantamos la gardenia en el mármol y regamos las plantas de nuestros vecinos
cuando van a cazar nuestras gacelas. ¿Cuándo dejará la guerra su carga
para que rescatemos en la colina el talle de nuestras mujeres
del nudo del símbolo en los robles?
¡Si nuestros enemigos tomaran nuestro lugar en los mitos para que supieran
cuánto amamos las aceras que ellos odian!

Si tomaran
nuestra parte de cobre y relámpagos, para tomar de ellos la seda de la tristeza.
¡Si nuestros enemigos leyeran nuestras cartas dos o tres veces para que se excusaran
ante la mariposa del juego del fuego
en el bosque de robles!
¡Cuánto hemos deseado la paz para nuestro
señor en los cielos, nuestro señor en los libros!

¡Cuánto hemos deseado la paz para la hilandera de lana, para el niño junto a la gruta,
para los que aman la vida, para los hijos de nuestros enemigos en sus refugios, para los mongoles
cuando parten hacia las noches de sus esposas y se alejan
de los capullos de nuestras flores, de nosotros
y de las hojas de los robles!
Las guerras nos enseñan a paladear el aire, a exaltar el agua. ¿Cuántas
noches más nos alegraremos con los garbanzos duros y las castañas en los bolsillos de nuestros abrigos?
¿Perderemos nuestra habilidad para impregnarnos de lluvia?
¿Pueden los muertos no morir para iniciar aquí su historia?
Tal vez logremos elogiar el vino y
brindar por la viuda del roble.

Aquí, todo corazón que no responde a la flauta cae
prisionero de la araña. Camina despacio para oír el sonido del eco
sobre los caballos del enemigo. A los mongoles les gusta nuestro vino
y quieren vestirse con la piel de nuestras esposas por las noches,
tomar prisioneros a los poetas de la tribu y
talar los robles.
Los mongoles nos quieren como desean que seamos,
un puñado de arena sobre China o Persia. Y quieren
que amemos todas sus canciones para que se establezca la paz que exigen.
Podremos aprender sus proverbios, perdonar sus actos cuando se hayan marchado
con esta tarde al viento de sus antepasados
detrás de la canción de los robles.

Ellos no han venido para vencer, y la leyenda no es la suya. Descienden
de sus caballos al término de la migración al oeste enfermo de Asia, ignorando que
nosotros podemos luchar contra Gazán Argún durante mil años
pero la leyenda no es la suya. Puede que dentro de poco abrace
la fe de sus asesinos para aprender de ellos la lengua de Quraysh
y el milagro de los robles.
El eco es uno en las noches. En la cima de la noche, contamos
las estrellas en el pecho de nuestro señor,
la edad de nuestros niños -han cumplido un año después de nosotros-
las ovejas de nuestra gente bajo la niebla, el número de los muertos mongoles y nuestros números.
El eco es uno en las noches. Un día regresaremos y hará falta un
poeta persa para cantar esta nostalgia
en el lenguaje de los robles.
Las guerras nos enseñan el amor por el detalle: la forma de las llaves de nuestras puertas,
a peinar nuestro trigo con las pestañas, a caminar, ligeros, sobre nuestra tierra
y a santificar las horas que preceden al ocaso sobre los acederaques.

Las guerras nos enseñan a ver la imagen de Dios en todas las cosas
y a cargar con el peso de los mitos para expulsar al monstruo
del cuento de los robles.
¡Cómo nos reiremos de los gorgojos en el pan de las guerras y de las larvas en el agua de las guerras!
Y si vencemos, colgaremos nuestras banderas negras en las cuerdas de la ropa,
después haremos con ellas calcetines. Y el himno se elevará
en los funerales de nuestros gloriosos héroes, las prisioneras
serán liberadas y la lluvia caerá
sobre la memoria de los robles.

Detrás de esta tarde vemos lo que queda de la noche. Dentro de poco,
la luna libre tomará el té del combatiente bajo los árboles.
Una sola luna para todos en las dos trincheras. ¿Tienen ellos
detrás de esas montañas casas de barro, té y flautas?
¿Tienen ellos, como nosotros, una albahaca que, de la muerte retorna a los que parten
en el bosque de robles?
Por fin hemos ascendido a la colina. Nos elevamos
sobre las ramas de las historias. Una hierba nueva crece en nuestra sangre y la suya.
Cargaremos nuestros fusiles con albahaca, y las medallas de los que regresan serán
los collares de nuestras palomas, pero nosotros
no hemos encontrado a nadie que acepte la paz. Nosotros no somos nosotros ni los otros son los otros.
Los fusiles se han roto y las palomas vuelan lejos.
No hemos encontrado a nadie aquí,
a nadie.
No hemos encontrado el bosque de robles.

poesía africana.Oración (Ghana)

2007-07-02T14:14:00.000-07:00

ORACIÓN DE CADA DÍA

Gracias te damos, Dios
eterno, omnipotente.
Te asemejas a la
constelación Corona,
que el cálido mar hiela.

Los rayos refulgentes
del sol iluminan el punto
más oscuro del bosque.

Tú eres el árbol grueso
caído en el camino
que sólo los sabios saben salvar,
el huevo en el que nadie
consigue atar un nudo,
pájaro del camino,
piloto de los muertos,
enredadera única
que originas el bosque,
anillo del dedo paterno,
agua profunda cuyo lecho
nadie ha podido ver,
vigilante capaz de rastrear
las huellas del antílope en la roca,
león del bosque de Eminsa.

Glorificado seas por los hombres.

(Fanti. Ghana)

2007-07-02T14:05:00.000-07:00

Salmo II ,Axion esti,Odiseas Elitis

2007-06-22T13:12:00.000-07:00

"La lengua me la dieron griega;
la casa pobre en las arenas de Homero
única cuita mi lengua en las arenas de Homero
allí sargos y percas
verbos sacudidos por el viento
corrientes verdes entre las azules
cuando ví que se iba encendiendo en mis entrañas
esponjas,medusas
con las primeras palabras de las sirenas
conchas rosadas con los primeros estremecimientos negros
única cuita mi lengua con los primeros estremecimientos negros
allí granadas,membrillos
morenos dioses ,tios y primos
vaciando el aceite en las enormes orzas......"

(Odiseas Elitis,ANTOLOGÍA,edit.Akal 1982)

CANCIÓN PARA EL SOL QUE SE OCULTA TRAS LAS NUBES DE LLUVIA

2007-06-22T12:47:00.000-07:00

"El fuego se apaga,
el bosque se ennegrece,
las llamas se extinguen:
la desgracia pende sobre nosotros.

Dios sale al encuentro del sol;
sobre su mano brilla el arco iris,
el arco del cazador divino.

Dios ha escuchado el llanto de sus hijos
y hacia la vía láctea se dirige
recolectando estrellas.

Con sus rápidos brazos
las amontono dentro de una cesta,
las amontona con sus rápidos brazos
igual que una mujer que recoge lagartos
los amontona en su cazuela, los amontona
hasta que su cazuela rebosa de lagartos,
hasta que su cesta rebosa de luz."

(Pigmeos)

de María Zambrano,este precioso párrafo

2007-04-01T08:06:00.000-07:00

“Cayó al fin bajo la espada de Perseo la cabeza de la Medusa.
¿Tenía cuerpo acaso? No había de ser un cuerpo carnal,ni tan siquiera al
modo de los seres marinos.De su “sangre” en la tierra nació Crisaor,un ser aúreo como su simple nombre indica,un caballero.Y el caballo alado. Pegaso. No eran propiamente de la tierra.
La promesa de esta extraña criatura anunciaba quizás otro reino en el que algo había de subsistir del mar., o quizá no,si se entiende que el mar sea el abismo donde la vida guarda gérmenes, esbozos ,esquemas de de criaturas inéditas todavía,y donde se alojan, al par, aquellas de imposible nacimiento,
al menos en este orden del tiempo.
Seres o proposiciones de seres necesitados de un orden inimaginable
que les aguarda. O para quedarse así, si es que se entiende que las aguas amargas sigan siendo
un lugar donde la vida es posible sin mayor determinación ni condicionamiento que la de ser
un algo viviente….
(” Claros del bosque” María Zambrano)

2007-03-19T14:16:00.000-07:00

"Sentado ahí,muy por encima de todos los árboles,sobre una roca que tiene su propio sonido como toda cosa viviente en esta tierra,observando el cielo azul claro,inmaculado,uno se pregunta cúanto tiempo le llevará al hombre aprender a vivir en este mundo sin rencillas,sin disputas,guerras ni conflictos " Krishnamurti

Las medusas

2007-03-19T13:52:00.000-07:00

Ocurrió este verano ,en la playa,a primera hora de la mañana:un hombre que venía de nadar,anunció que se acercaba un banco de medusas.Se las esperaba desde hacía días,pues los informativos estaban llenos de imágenes de ellas,convertidas en montones de materia
viscosa sobre la arena.
Saqué la foto porque me pareció que algo mágico estaba sucediendo,con esas personas,expectantes,mirando al mar.

un texto de Krishnamurti

2007-03-18T12:12:00.000-07:00

"Esta es nuestra tierra,no la tierra mía o de el. Hemos nacido para vivir en ella,ayudándonos unos a otros,no destruyéndonos unos a otros.
Este no es ningún disparate romántico,sino el hecho real.
Pero el hombre ha dividido la tierra esperando con eso encontrar,en lo particular,la felicidad,la seguridad,un sentido de bienestar duradero.
A menos que ocurra un cambio radical y eliminemos todas las nacionalidades,todas las ideologias,todas las dividiones religiosas,y establezcamos una relación global -primero psicológicamente,internamente,antes de organizar lo externo-,continuaremos con las guerras.
Si dañamos a otros,si matamos a otros,ya sea a causa de la ira,o mediante el asesinato organizado que se llama guerra,cada uno de nosotros,-que es el resto de la humanidad,no un ser humano separado que pelea con el resto de la humanidad,-se está destruyendo a sí mismo."
(Krishnamurti,"el último diario)